Victor venait de terminer la récolte du dernier choux de son potager. Il regardait avec fierté l’amoncellement de verdure entassé là, dans de vieilles cagettes de bois sombre. Ses mains, polies par le manche de sa bêche, douloureuses dans leur creux, tremblaient légèrement. Il prit appui sur le manche de son outil pour contempler son environnement.

Pas une voiture, se dit-il, en regardant les trois voies de béton de l’ancien périphérique parisien. Il parcoura du regard les lignes blanches élancées qui restaient au sol. Le bitume n’était plus de la première fraîcheur. Il l’avait connu, lui, noir et sans débris. Ce qui était avant la plus connue de toutes les routes de la région, n’était plus qu’un anneau désert où les plantes morcellent les voies, où les pluies craquellent dans leurs ruissellements toutes les failles de la peau lisse et noire de la modernité. Victor ramassa sa cagette et enfonça la porte de son taudis. Il habitait seul dans cette bicoque qu’il avait construite de ses mains, une cabane de bois et de plastique glanés aux alentours. Branlante et craquante par tous les temps, il l’avait construite sous le pont de l’échangeur de la porte de Bagnolet.

Seule terre encore vierge de l’ancienne capitale. Une bonne affaire pour l’époque si on considère la surface de terre d’un demi hectare au prix du marché d’antan. Bien-sûr, retirer à la main et presque sans matériel les multiples couches de béton n’avait pas été facile. Mais la tranquillité d’esprit que lui conféraient les murs de béton qui l’encerclaient comme des murailles rendaient son domaine paisible.

Une voiture arriva du nord sans bruit vers la porte de Bagnolet, Victor l’observa s’arrêter depuis son unique fenêtre en plexiglas jauni. Il le savait, seuls quelques riches propriétaires possédaient encore ce genre de modèles, et ne passaient pas par le périphérique. Seule la police pouvait encore rouler dans ces zones restreintes. Il le savait. Deux hommes sortirent de la voiture, enjambèrent la glissière de sécurité pour rejoindre sa porte d’entrée. Victor ne les laissa pas frapper à la porte, il valait mieux que la brigade se sente attendue.

- Trop de particules de plastique… 2mg pour 100g de choux. Au-dessus des normes, nota l’inspecteur. Qu’en est-il de l’eau que vous utilisez ? Je ne vois aucun fournisseur dans votre dossier, êtes-vous raccordé aux services publics ou privés ?

- Aucun. Victor profita de ce court silence pour lécher la feuille de sa cigarette roulée. Il l’alluma et plongea ses yeux dans le regard froid de l’inspecteur. Aucun, je récupère l’eau de pluie d’automne que je filtre avec des tubes en céramique. Quant à la réserve elle-même, elle a une capacité de soixante litres cube.

- En PET recyclé ? Demanda l’assistant.

- Oui, en PET recyclé.

- Monsieur Victor, vous savez bien que fumer est illégal. Je pourrais vous arrêter rien que pour ce fait.

- Je suis un vieux monsieur, voyez-vous… C’est un défaut que j’ai gardé avec le temps. En 2020, cela était encore permis… Je suis de l’ancienne école.

- Montrez-moi la réserve d’eau.
L’inspecteur se leva et remonta son pantalon
au-dessus de ses larges hanches, resserra sa ceinture. Victor vit briller la cross métallique de l’arme dissimulée dans le jean noir de l’inspecteur. Il n’en fit pas mention.

- Suivez-moi, c’est derrière la baraque.
L’inspecteur Sarroi et Victor laissèrent la porte entre-ouverte tandis que l’assistant poursuivait ses analyses sur la caisse de choux. Victor pointa du doigt la citerne d’eau que l’on devinait sous une bâche. Une eau jaunâtre stagnait dans le réservoir. Sarroi suivait du regard les multiples tuyaux en PVC qui abreuvaient la citerne.

- J’utilise les caniveaux du pont pour récupérer l’eau de pluie. Cela me donne une surface de collecte de plus de quatre cent mètres carré, sans avoir à construire d’infrastructure. Le pont étant fermé, je limite les risques de contamination dus au passage des animaux ou autres véhicules…

L’inspecteur se murait dans un silence perplexe. Le fourbi amoncelé derrière la citerne l’intriguait. Des cagettes poussiéreuses, des tuyaux de plastique et des planches en bois formaient un monticule parfaitement désorganisé. Quand une poule rousse de Victor passa devant lui et fila sous les bâches sales du bazar, l’inspecteur mit un terme à son hésitation. Il s’avança et commença à fouiller. Derrière les débris se trouvait deux grandes caisses en métal grises et rouillées, une huile noire stagnait sous les caisses. Une graisse sale couvrait les cadenas qui les scellait.

- Qu’est-ce que cela ?

- Du vieux matériel inutilisable… Rien qui ne puisse vous intéresser.

- Ouvrez donc ces caisses Victor, j’aimerais en avoir le cœur net.

- Vous œuvrez là sans motif légitime, vous ne m’avez pas non plus montré de papiers officiels pour une perquisition. Je regrette mais je ne peux pas satisfaire votre demande.

Victor eu la gorge serrée. L’eau qui stagnait près d’eux lui donna soif. Il sentait la peur lui parcourir le dos. Le contrôle de routine pourrait bien se transformer en une fouille approfondie de sa vie. Il n’en avait pas envie. Il connaissait trop bien les ressorts puissants que chaque organisme de contrôle pouvait activer pour arriver à leur fin.

- Victor, j’œuvre ici dans le respect des lois, si vous continuez à me rendre la tâche difficile je…

- Je vais chercher les clefs, le coupa Victor.

L’assistant avait quant à lui terminé l’examen des caisses de choux et était en train d’imprimer son long compte rendu grâce à une petite imprimante thermique. En fouillant dans ses tiroirs surchargés, Victor en sortit une clef.

- Votre collègue vous appelle dehors, vous devriez le rejoindre.

Quand Victor ouvrit la caisse d’un air coupable, Sarroi était sur ses gardes. Sa mâchoire serrée traduisait le dégoût de la situation. Ses yeux haineux montraient une terrible satisfaction.

Au fond de la caisse, baignant dans un fond d’huile noire se trouvait un groupe électrogène. Son petit réservoir était encore plein, la légère odeur d’échappement froid et la présence de bidons vides ne faisait que confirmer la chose. Il était encore en ordre de marche.

- Victor, l’utilisation de ce genre d’appareil à combustion est très réglementée. Et à mon avis, vous le savez. À quoi vous sert-il ? Et où avez vous trouvé le carburant ? Ne me racontez pas de salade j’ai le pouvoir d’arriver à mes fins.

Le vieil homme ne répliqua pourtant pas avec la vivacité attendue par l’inspecteur. Au lieu de ça, il se contenta de les amener à l’intérieur. Dans une armoire, il sortit un vieux Macintosh. Il le posa sur la table encombrée. Disparaissant derrière un rideau de plastique, il revint les mains chargées d’une longue rallonge de 16 ampères qu’il déroula et la brancha à la machine. On entendit alors un ronronnement de moteur.
Quelques secondes plus tard, l’ordinateur démarra dans
un bruit caractéristique. L’assistant se tourna vers l’inspecteur avec un air étonné.

- J’utilise le groupe électrogène pour faire tourner un serveur local. Je stock et analyse des données météo des 15 années précédentes afin d’optimiser mes rendements. Quant à l’essence que j’utilise, elle date de ma dernière vente en ville. En fait, il s’agit d’un troc contre mes choux. Je n’ai pas les crédits pour me payer l’énergie carbonée que vend le gouvernement..